Instant Perdu -

Effrayé par ses idées  il sort sa plume comme une arme,
Milles et une idées se bousculent aux portes de son esprit,
il ne se sent libre que lorsqu’il peut déverser ses cris,
sans se soucier de l’encre, qu’il remplace par les larmes.

Une feuille, un clavier, le sable, ou juste un bout de son âme,
pas besoin de lignes pour placer ses vers, il a les étoiles.
libre-cours à ses rêves, ses peurs, sans suivre de trame,
il s’amuse avec les rimes comme Picasso sur sa toile.

Menacé, ou juste incompris, parmi ses strophes il s’évade,
son opium est l’odeur de l’encre qui coule sur le papier,
chaque mot est un pas pour fuir cette triste mascarade.
Libre, il se sent en exposant  ses peurs, ses envies, ses idées.

Exhibitionniste, il étale son intimité  à des yeux inconnus.
Masochiste, il prend son pied en affichant  son âme à nu.
Soyez magnanimes, laissez le donc rêver une dernière fois,
même si vous ne savez plus le faire, lui n’a plus que ce droit…

NB.